Passa-se do prazer à dor
Pra logo em seguida
Ir-se do ódio ao amor
Mas no jardim brotou a flor
Que exalou o melhor olor
E depois do sol se por
Ainda vai restar o ardor
Daquele momento incolor
Que soube se sobrepor
Embriagado pelo torpor
Do ato de compor.
(Clayton Souza)
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